carta al presidente
Querido señor presidente:
¿qué es lo que pasa?
Le escribo porque
esto sigue vuelto una mierda aquí en mi barrio
todo está igual que cuando a usted lo eligieron
nada ha cambiado, y las promesas que hizo no las ha cumplido…

Querido Sr. presidente, dígame qué hacer, mucha violencia en las calles,
mándenos mas tropas…

¿por qué mentir, si puedo dramatizar?
Muchos caen víctimas de mis letras, traumatizados…
simplemente con palabras, he sido bendecido con riquezas
mis enemigos sospechosos pues soy diferente en compañía de estos maricas
mas los conceptos que describo son tan visuales que hasta puedes besar
a cada marica que hace parte de mis historias
Mi verso mas pesado, mueve montañas, casualidades en grandes cantidades,
que se jodan las amistades, porque estoy solo
mi destino es la DeathRow, finalmente encontré un hogar
y todos mis amigos quieren morir, llamémoslo Eutanasia
Querido Dios: mira lo enfermos que nos tiene el gueto
sinceramente suyo, soy un criminal, el resultado de mi destruido hogar
Todos están drogados y dígame ¿usted qué está fumando?
Penso que si teniamos problemas no ayudaría
pero luego USA se torció ¿y ahora nos culpa?
¡creo que por ser negros es que somos el blanco!
Mi único temor es Dios, se lo aseguro
Y si no lo sabía, combatiré por Mutulu, igual que lo hice por Jerónimo…
estoy dispuesto a morir por todo lo que represento,
digo la verdad aquí en mi carta para el presidente…

Dios Santo dejame alabarte un momento
quiero conocer al presidente, ¿pero él me recibirá?
¿tendrá miedo de mirar dentro de los ojos de un criminal negro?
Estamos hartos de ser las marionetas de este narcotráfico capitalista
que hipócrita es la libertad
esa puta ciega jamás ha hecho nada por mí…
Mi historia está llena de ataúdes y cicatrices
Mi pobre población negra está en guerra
¡y toda mi familia tras las rejas!
Y se preguntan por qué estamos heridos, si a los 13 años tuve que soportar
Ver a mi hermana tener su bebé siendo solo una adolescente
¿Dónde estaba Dios?
En algun lugar dentro de mi mente, hay un negro con la soga en el cuello
Gritando: ¡¡dejadme morir!!
No puedo mentir, soy un criminal, ahogandome en mi propia sangre
y buscando la razón por la que mi madre negociaba con drogas
Estoy listo para morir, por todo lo que significo,
y digo la verdad en cada palabra en mi carta para el presidente…

Puta vida, ¿qué coño piensa este maricón?
reduciendo impuestos, deteniendo la guerra…
¿mientras que nosotros qué? ¿nos sentamos a esperar a morir de hambre o qué?
¡vida criminal! West Side, Outlawz Inmortalz, ¡luchando hasta el final!

2pac hablando:
Querido Sr. Clinton:
Mierda, esto se pone cada vez mas difícil,
para conseguir un dólar en estas calles…
es decir, mierda, lo escucho decir: Paz …
Pero no hallaremos la paz
hasta que mis negros en la calle reciban su parte tambien…
¡se que puede sentirme, pues está muy cerca para no oirme!
Así que, ¿por qué no ayuda a este negro?